...aprendemos porque tenemos picazón y eso se adquiere por contagio cultural, casi cuando abrimos los ojos al mundo...
Por eso sueño con un país en el que los padres le muestren el pasto a los hijos chicos y le digan: “¿Sabés qué es eso?, es una planta procesadora de la energía del sol y de los minerales de la tierra”.
O que les muestren el cielo estrellado y hagan piecito en ese espectáculo para hacerlos pensar en los cuerpos celestes, en la velocidad de la luz y en la transmisión de las ondas.
Y no se preocupen, que esos chicos igual van a seguir jugando al fútbol. Sólo que, en una de esas, mientras ven picar la pelota puedan pensar a la vez en la elasticidad de los materiales que la hacen rebotar...
Había un dicho: “No le des pescado a un niño, enséñale a pescar”.
Hoy deberíamos decir: “No le des un dato al niño, enséñale a pensar”.
lunes, 28 de diciembre de 2009
viernes, 25 de diciembre de 2009
LA VIRTUD DEL QUE ESCRIBE
LA VIRTUD DEL QUE ESCRIBE
La virtud del que escribe
se reduce a un punto de apoyo.
A un amor que lo sostiene cuando dice:
agua de polvo o aire de plumas.
El que escribe necesita amor para mover al mundo,
y el mundo confía en su corazón.
En el cálculo de los cuerpos en movimiento.
En la pasión con que sostiene una utopía.
En verdad, utopía, no es más que una palabra para
empujar,
y él empuja como quien debe trabajar mucho para beber
aire de plumas y agua de polvo.
Sólo para que el amor sea punto de apoyo
y el trabajo una apasionada virtud.
Ricardo Miguel Costa. Buenos Aires. Argentina
TODAS LAS NOCHES
Espero que los ruidos interiores
se acallen,
Que la casa se duerma
que la calle se silencie.
Espero que los ángeles detengan su vuelo
que los dioses se distraigan
y los hombres se desnuden.
Cuando todo está dispuesto
tan sólo me apoyo en la pared,
y sufro en la espera
lo terrible del silencio.
Aldo Luis Novelli. Neuquén. Argentina
EL PRINSIPIO FUE MEJOR
En el principio fue sustantivo. No había verbos. Nadie decía: “Voy a la casa”. Decía simplemente: “casa” y la casa venía a él. Nadie decía: “Te amo”. Decía simplemente: “Amor” y uno simplemente amaba.
En el principio fue mejor.
Isidoro Blaisten. Concordia. Entre Ríos. Argentina
miércoles, 23 de diciembre de 2009
Saliendo de la escuela nocturna
El frío ganó las calles
habita el silencio
roto por asincrónicos ronroneos de vehículos
rumbo a mejor cobijo.
La ciudad duerme.
Unas muchachas ofrecen sus servicios
-no estoy excluido del ofrecimiento-
en esquinas precisas de la urbe.
Años que paso y están.
¿Qué habrá sido de aquellas, hace 20/
años?
¿Qué será de estas en 20 años?
Un grupo de niños, sobrevivientes
anudan la noche y el frío
inhalando el espíritu oculto en bolsitas
¿Qué cuántos son? Quince, uno más o menos.
Y yo en medio de ellos
¿Qué puedo hacer?
La ciudad, duerme.
Oscar A. Agú
Santo Tomé – Sta Fe –
martes, 22 de diciembre de 2009
Dias de amor
se abrió la burbuja y salimos,
a encontrar los rastros
que otros dejaron.
Los días de amor fueron cortos,
nos gastaron la piel y los besos,
las manos alisaron los pliegues
impregnados de olores y humores.
La luz agrandó pupilas,
el placer inundó rincones.
Los días de amor dejaron
estruendo de perfumes,
cenizas volátiles y frías,
y dos corazones emparchados.
Volverán en algún amanecer
engarzados en ilusiones,
reciclados.
Los días de amor, volverán.
Elsa Hufschmid elsahuf@hotmail.com
domingo, 20 de diciembre de 2009
Lluvia*
Trazos de relámpagos entre nubes negras
retumbar de truenos.
Montada en el viento llega la tormenta.
Presurosa busco refugio en la casa.
Aseguro puertas, cierro el ventanal.
Ya la lluvia golpea con fuerza
ruge el viento arisco como animal salvaje.
El agua desborda los declives.
La tierra toda se abandona a sus caprichos.
Gozosa baña los árboles, penetra hasta sus raíces,
sabiéndose bienvenida.
Detrás de los vidrios la miro, envidiando
su fuerza, su desparpajo, su libertad.
Sabiéndose indispensable, juega,
se abandona blandamente al abrazo
de los pastos secos, del verde sembrado.
Sus ruidosos diques se alejan.
Ella corta sus juegos y los sigue sumisa.
Viajan hacia el norte.
Allá la esperan.
Con ansias, con sed, con bendiciones.
*de Elsa Hufschmid elsahuf@hotmail.com
Muérdeme la boca
Tengo mi boca inyectada de besos
de bocas casi blancas, carmín, saturadas bocas de labios gruesos.
Inflamada la flor de mi saliva.
El beso me sienta en la sombra de la lengua.
Y en mis rodillas pesa un abrazo que no.
Que nunca besaron mis labios.
Con el borde de la boca aguanto miedos.
“Todo bien”
Te pido perdón con esa trucha casi en llaga.
Infectada y mordida.
Es largo el recorrido de la saliva (desde mi lengua a la comisura).
Tarda mucho más la boca en otra piel.
En cada espacio, en carne violentamente expuesta.
Exploro las lenguas casi sin tocarlas.
Me apoyo con todo el paladar contra otra lengua.
Y otra más.
Solamente lenguas en noches pasadas lunas.
Infierno en la lengua.
Y yo sigo con el beso en las rodillas que nunca serán lengua.
Lenta lengua…
MELINA PEZZOTO. Ganadora_ 2º concurso de poesía de la revista _Un lugar al costado del mundo _agosto de 2000
Quién diría
Camino fresco y ágil.
Sin humedad en los ojos,
sin temblor en la voz,
ya sin pesar en el alma
ya sin cansancio, euforia o pavor.
Quien diría que un día
el fantasma sería yo…
Carolina Vanni
Reside en Santa Fe
Decisión
Estoy al borde del precipicio de tus ojos
siento que balanceo el cuerpo.
Mis pies descalzos sufren las púas de las piedras,
mis manos sangran, apretadas, tensas.
Hay en mi pecho un golpeteo de tambor rojo.
Baña mi boca un sabor a flores, a vida, a miel.
Y me duele mirarte
y no quiero.
Pero el huracán me empuja.
Y me dejo caer blandamente.
Elsa Hufschmid
Reside en Santa Fe
Mímetismo
Mientras intento calzarme los guantes de la palabra, la música acompaña el movimiento. Entre tanto mi mente vaga entre los árboles y se confunde con ellos, siendo ellos.
Como árbol, mis sensaciones son otras: nada de ese afán de trasladarme o correr rápido; nada de cobijarme porque soy cobijo y poco importa que los pájaros aniden en mi melena. Por el contrario, sería una insatisfacción para mi parte. Sé de la sed pero de otra manera: la madera que me compone clama de otra forma, soportando más la ausencia.
Sé de las profundidades y sus habitantes que acompañan mis raíces. Es de ellas desde donde bebo la humedad de la tierra, de la donosa madre.
Juego con la luz y dejo lugar al viento, a la brisa y a la lluvia entretejer sus decires en mis hojas. Acuno sueños de viandantes, atesoro conversaciones de amantes, sé de los orines y otros menesteres en torno a mi corteza.
Preguntas ¿De dónde me sostengo?
En todo ello. Soy árbol por ellos.
Oscar A. Agú
Reside en Santo Tome/Sta Fe
.
sábado, 19 de diciembre de 2009
Escritores del mundo
He encontrado en la letra, la sangre
derramada del corazón a la pluma.
El reflejo del alma herida, juvenil,
intrépida, sabia, añeja, inocente enamorada.
El escritor
Empeñaba sus horas en inventar un lugar
donde hombres y mujeres
se reunieran a escuchar poemas,
discutir metáforas,
desenredar verbos tejidos en homenaje al amor,
la luna, el río, el otoño.
Llamó a gritos a enamorados
para que escribieran sobre el suplicio de amar.
A secas viudas que lloraran en tinta sus soledades,
a remilgadas señoritas que desarmen el mar y las rosas,
a serios catedráticos inmersos en construir una Babel del siglo XXII,
y porqué no, a los indefinidos, a los deprimidos, a los indeseables.
Solo pedía que escribieran,
que leyeran a los mágicos,
que escucharan a los poetas.
Nadie lo oyó.
Se trepó al emblemático puente de la ciudad,
y se dejo caer con los ojos bien abiertos,
deseando leer, en el fondo del río,
en el silencio brumoso,
su ultimo poema a la vida.
donde hombres y mujeres
se reunieran a escuchar poemas,
discutir metáforas,
desenredar verbos tejidos en homenaje al amor,
la luna, el río, el otoño.
Llamó a gritos a enamorados
para que escribieran sobre el suplicio de amar.
A secas viudas que lloraran en tinta sus soledades,
a remilgadas señoritas que desarmen el mar y las rosas,
a serios catedráticos inmersos en construir una Babel del siglo XXII,
y porqué no, a los indefinidos, a los deprimidos, a los indeseables.
Solo pedía que escribieran,
que leyeran a los mágicos,
que escucharan a los poetas.
Nadie lo oyó.
Se trepó al emblemático puente de la ciudad,
y se dejo caer con los ojos bien abiertos,
deseando leer, en el fondo del río,
en el silencio brumoso,
su ultimo poema a la vida.
Por una miga de amor
Por tus migajas mi alma
como pájaro hambriento soy.
Sobre el mantel y por el piso
por las sobras de tus besos voy
A tu jardín regalo mi canto
de encarcelado canario
libre ruiz señor.
Pero nada obtengo de ti mi alma
solo soy
un triste gorrión.
Migajas busco nomás.
Del pan que come mi amada.
Con pedacitos de su amor me conformo.
Esos, que robo como la urraca
como pájaro hambriento soy.
Sobre el mantel y por el piso
por las sobras de tus besos voy
A tu jardín regalo mi canto
de encarcelado canario
libre ruiz señor.
Pero nada obtengo de ti mi alma
solo soy
un triste gorrión.
Migajas busco nomás.
Del pan que come mi amada.
Con pedacitos de su amor me conformo.
Esos, que robo como la urraca
Flagelo
En la oscuridad de la noche
cuando salgan las sombras
lúbricos demonios
invadirán su lecho.
Y al que se hace llamar siervo de Dios
le hervirá la sangre
en el caldero
de los malos pensamientos.
Hincará sus rodillas,
suplicando el perdón.
Y lo que fueron una ves
babosos gemidos de placer
nacidos del orgasmo,
han de transformase
en sordas quejas causadas
por el flagelo.
A golpe de látigos
lacerará su espalda.
Más hundido en el encierro,
exiliado de la tentación,
un sólido sufrimiento
le perforara la cien.
Como corona de espinos,
desgarrándole la piel.
Sea la sangre
sal purificadora del cuerpo
y se lleve el tormento
de todo aquello que interfiera
con su fe,
y la gracia del todo poderoso.
La ley se hecho carne.
Y él, se ha vuelto
pecador, juez y verdugo.
Que la sensualidad
perezca ante los hábitos
y el llanto lave el alma
tantas noches sea necesarias.
Juicio intimo he inflexible,
sabroso dolor purificador.
Aleja el tirano señorío de la carne.
Extirpa del sexo la tentación.
Guadaña en la oscuridad del cuarto
el filoso cuchillo de la razón.
Y hazle santo,
por el reino de los cielos.
cuando salgan las sombras
lúbricos demonios
invadirán su lecho.
Y al que se hace llamar siervo de Dios
le hervirá la sangre
en el caldero
de los malos pensamientos.
Hincará sus rodillas,
suplicando el perdón.
Y lo que fueron una ves
babosos gemidos de placer
nacidos del orgasmo,
han de transformase
en sordas quejas causadas
por el flagelo.
A golpe de látigos
lacerará su espalda.
Más hundido en el encierro,
exiliado de la tentación,
un sólido sufrimiento
le perforara la cien.
Como corona de espinos,
desgarrándole la piel.
Sea la sangre
sal purificadora del cuerpo
y se lleve el tormento
de todo aquello que interfiera
con su fe,
y la gracia del todo poderoso.
La ley se hecho carne.
Y él, se ha vuelto
pecador, juez y verdugo.
Que la sensualidad
perezca ante los hábitos
y el llanto lave el alma
tantas noches sea necesarias.
Juicio intimo he inflexible,
sabroso dolor purificador.
Aleja el tirano señorío de la carne.
Extirpa del sexo la tentación.
Guadaña en la oscuridad del cuarto
el filoso cuchillo de la razón.
Y hazle santo,
por el reino de los cielos.
miércoles, 16 de diciembre de 2009
DEDICATORIA
DULCE PECADO es la herencia oscura que ha dejado el hombre através de la historia con respecto a sus cadenas más gruesas, su condena eterna: El hambre insaciable de su sexo.
Todo hombre posee una bestia dentro y solo depende de él cuanto pueda dominarla. Los principios, los valores y nuestras creencias religiosas son los barrotes que enjaulan la fiera dentro de nuestros cuerpos. Pero no la sofocan hasta morir, solo la callan, la duermen. Mantienen a raya su voracidad, saciándola con pequeños bocaditos que le arrojamos de tanto en tanto. Sin embargo muchas de estas bestias no están enjauladas y andan sueltas por nuestra sociedad, hambrientas, insaciables, voraces.
Dulce pecado
Dios enjaula a la bestia.
La bestia posee al hombre.
Y los pecados bullen en la carne
como en la vieja Sodoma.
Esparciendo la dulce peste.
Huestes a merced de la tentación.
Lujuriosa la promiscuidad se expande,
como veneno por las venas.
Penetrando en la mente.
Pudriendo los pensamientos.
Entonces la bestia
provista por un manto
de pudorosa piedad,
a piel de cordero
va devorando cuerpos.
Deteniéndose con fina delicadeza
a menester de su exquisito gourmet.
La virginidad.
El estado perfecto,
limbo y cielo.
Inocencia.
Himen.
Hombre. Falo y dolor.
La carne comienza a sangrar…
Por su desnudez. Vergüenza.
Con la vergüenza,
sangre, lagrimas y sudor.
Despojos…
en los colmillos de la fiera.
La bestia posee al hombre.
Y los pecados bullen en la carne
como en la vieja Sodoma.
Esparciendo la dulce peste.
Huestes a merced de la tentación.
Lujuriosa la promiscuidad se expande,
como veneno por las venas.
Penetrando en la mente.
Pudriendo los pensamientos.
Entonces la bestia
provista por un manto
de pudorosa piedad,
a piel de cordero
va devorando cuerpos.
Deteniéndose con fina delicadeza
a menester de su exquisito gourmet.
La virginidad.
El estado perfecto,
limbo y cielo.
Inocencia.
Himen.
Hombre. Falo y dolor.
La carne comienza a sangrar…
Por su desnudez. Vergüenza.
Con la vergüenza,
sangre, lagrimas y sudor.
Despojos…
en los colmillos de la fiera.
jueves, 10 de diciembre de 2009
miércoles, 9 de diciembre de 2009
Verte desnuda
Verte desnuda amor
es robarle el tiempo
a la rutina y los quehaceres
para estarte viendo.
Verte desnuda amor
es sufrir en silencio
el dolor de tocarte
y no poder hacerlo.
Verte desnuda amor
es morirme en silencio
y volver a renacer en un segundo
cuando muestras tu cuerpo.
Verte desnuda amor
es fundirme en el fuego.
Vestirme con tu piel,
penetrarte y quedarme dentro
Verte desnuda amor
es simplemente un pretexto.
La traviesa fantasía
de imaginarte en mis dedos.
Verte desnuda amor
es todo y mucho mas que eso.
Algo que nunca entenderás
y solo yo puedo verlo.
es robarle el tiempo
a la rutina y los quehaceres
para estarte viendo.
Verte desnuda amor
es sufrir en silencio
el dolor de tocarte
y no poder hacerlo.
Verte desnuda amor
es morirme en silencio
y volver a renacer en un segundo
cuando muestras tu cuerpo.
Verte desnuda amor
es fundirme en el fuego.
Vestirme con tu piel,
penetrarte y quedarme dentro
Verte desnuda amor
es simplemente un pretexto.
La traviesa fantasía
de imaginarte en mis dedos.
Verte desnuda amor
es todo y mucho mas que eso.
Algo que nunca entenderás
y solo yo puedo verlo.
lunes, 7 de diciembre de 2009
Dormida
He de buscarte tras las Hiedras
arrodillada entre las Margaritas del jardín.
Cortando Gladiolos, orillando la vereda.
Sendero de la pérgola y su Jazmín.
He de encontrarte dormida
dueña de tu sueño bajo el Crespón.
Atrapada entre caracoles y gatas
mariposas plateadas, doradas a luz de sol.
Caléndulas, Gladiolos, Rosas, Malvón.
Por la escalera asta la tapia, tras el portó.
Alelíes, Camellas, Azucenas, Floripón.
Escondida o dormida a buscarte iré yo.
arrodillada entre las Margaritas del jardín.
Cortando Gladiolos, orillando la vereda.
Sendero de la pérgola y su Jazmín.
He de encontrarte dormida
dueña de tu sueño bajo el Crespón.
Atrapada entre caracoles y gatas
mariposas plateadas, doradas a luz de sol.
Caléndulas, Gladiolos, Rosas, Malvón.
Por la escalera asta la tapia, tras el portó.
Alelíes, Camellas, Azucenas, Floripón.
Escondida o dormida a buscarte iré yo.
jueves, 3 de diciembre de 2009
Poema para un ahogado
Ahogado que te desahogas
llorando bajo el mar.
Las lágrimas escapan de tus ojos
por tu boca vuelven a entrar.
Eres hijo de un naufragio
y un arrecife de coral.
Pescador, Marinero.
Pique a fondo tú barca va.
Las olas te mesen.
Los peses te besan al pasar.
En una cuna de espuma
la marea te devolverá.
A los brazos de la playa
donde esperando están.
Días de tu partida,
después de la tempestad.
Plegaria al Dios Amor
El Amor es una diosa delicada…
Sus pies en vedad son delicados,
pues no los aproxima al suelo,
Sino que sobre cabezas de hombres camina.
HOMERO
Eres tu Amor el dios más antiguo,
Eres tu el de los mayores bienes.
Precioso Amor dios de los dioses,
el que todo lo sufre, todo lo puede.
Glorioso Amor honorable y digno.
Valiente y virtuosos en el amante.
Solo el enamorado falla a su promesa
y tu Amor, puede perdonarle.
No hay Afrodita sin ti
bellísima hija de Zeus y de Dione.
Madre del Amor vulgar
satisfacción del cuerpo en el hombre.
Ven a nosotros Pandemo
sea tu gracia en el cielo Celeste.
Hija de Urano, hermana mayor.
Madre del Amor profundo y fuerte.
Vendito Amor, rey de reyes,
del caos las musas te vieron nacer.
De todos ellos tú eres el más filántropo
aliado del hombre, misericordioso ser.
Úngenos con tu justicia Amor,
purifícanos en tus virtudes.
Mi alma te necesita y clama.
Misericordioso Amor camina sobre los hombres.
Sus pies en vedad son delicados,
pues no los aproxima al suelo,
Sino que sobre cabezas de hombres camina.
HOMERO
Eres tu Amor el dios más antiguo,
Eres tu el de los mayores bienes.
Precioso Amor dios de los dioses,
el que todo lo sufre, todo lo puede.
Glorioso Amor honorable y digno.
Valiente y virtuosos en el amante.
Solo el enamorado falla a su promesa
y tu Amor, puede perdonarle.
No hay Afrodita sin ti
bellísima hija de Zeus y de Dione.
Madre del Amor vulgar
satisfacción del cuerpo en el hombre.
Ven a nosotros Pandemo
sea tu gracia en el cielo Celeste.
Hija de Urano, hermana mayor.
Madre del Amor profundo y fuerte.
Vendito Amor, rey de reyes,
del caos las musas te vieron nacer.
De todos ellos tú eres el más filántropo
aliado del hombre, misericordioso ser.
Úngenos con tu justicia Amor,
purifícanos en tus virtudes.
Mi alma te necesita y clama.
Misericordioso Amor camina sobre los hombres.
Perfecta ironia
En memoria de la poetisa
Alfonsina Storni.
Pasa el tiempo y sigo cargando recuerdos.
Un puñado de espinas que estrujo en mis manos,
la sangre que cae
no lava el pasado.
Hay huellas en la arena
y tu no vas a mi lado.
Una playa vacía
un oscuro pasado.
Y tu no vas a mi lado.
Estoy sola caminando.
Caminando con mi soledad.
Caminando hacia el mar.
Enfrenando en la tempestad
esta ausencia que me das.
Cuantas beses he querido
despertarme dormida,
perfecta ironía…
Para olvidar.
Escribo poemas que murmura el viento,
de viejos errores que el mar va trayendo.
Junto a los recuerdos,
me voy muriendo.
Espinas de sal sangran secretos.
Te sigo pensando aunque estés tan lejos
y entrego al mar mi cuerpo.
Mi culpa y mi cuerpo.
¨ El 23 de octubre de 1938 Alfonsina Storni viaja a Mar del Plata y hacia la una de la madrugada del martes veinticinco abandona su habitación y se dirige al mar. Esa mañana, dos obreros descubrieron el cadáver en la playa. A la tarde, los diarios titulaban sus ediciones con la noticia: «Ha muerto trágicamente Alfonsina Storni, gran poetisa de América». ¨
Daniel Paz
Alfonsina Storni.
Pasa el tiempo y sigo cargando recuerdos.
Un puñado de espinas que estrujo en mis manos,
la sangre que cae
no lava el pasado.
Hay huellas en la arena
y tu no vas a mi lado.
Una playa vacía
un oscuro pasado.
Y tu no vas a mi lado.
Estoy sola caminando.
Caminando con mi soledad.
Caminando hacia el mar.
Enfrenando en la tempestad
esta ausencia que me das.
Cuantas beses he querido
despertarme dormida,
perfecta ironía…
Para olvidar.
Escribo poemas que murmura el viento,
de viejos errores que el mar va trayendo.
Junto a los recuerdos,
me voy muriendo.
Espinas de sal sangran secretos.
Te sigo pensando aunque estés tan lejos
y entrego al mar mi cuerpo.
Mi culpa y mi cuerpo.
¨ El 23 de octubre de 1938 Alfonsina Storni viaja a Mar del Plata y hacia la una de la madrugada del martes veinticinco abandona su habitación y se dirige al mar. Esa mañana, dos obreros descubrieron el cadáver en la playa. A la tarde, los diarios titulaban sus ediciones con la noticia: «Ha muerto trágicamente Alfonsina Storni, gran poetisa de América». ¨
Daniel Paz
La noche tiene un amante
En memoria del poeta indio
Don Atahualpa Yupanqui.
La noche se viste de negro
con cristales y perlas que el rocío le ha dado.
La luna cómplice y testigo,
con hilos de plata
al vestido se las ha ido bordando.
Hermosa noche de cielo estrellado.
La noche tiene una cita
con su amante en el espejo de un lago.
Su amado es un poeta de los hombres
tripulando un velero de versos y cantos.
Hermosa noche de enamorados.
Perfuma la noche sus cabellos
con fragancias de pino y flores del campo.
Sus manos huelen a tomillo y canela,
Su cuerpo a esencias y bálsamos.
Hermosa noche de verano.
Su amante es indio.
Su amante es manso.
Su amante la desnuda,
entre los dedos de sus manos.
Hermosa y perfumada noche.
La noche es hembra.
La noche se entrega a sus párrafos.
El amante la toma.
Penetra en su esencia,
y se moja de aguacero su canto.
Don Atahualpa Yupanqui.
La noche se viste de negro
con cristales y perlas que el rocío le ha dado.
La luna cómplice y testigo,
con hilos de plata
al vestido se las ha ido bordando.
Hermosa noche de cielo estrellado.
La noche tiene una cita
con su amante en el espejo de un lago.
Su amado es un poeta de los hombres
tripulando un velero de versos y cantos.
Hermosa noche de enamorados.
Perfuma la noche sus cabellos
con fragancias de pino y flores del campo.
Sus manos huelen a tomillo y canela,
Su cuerpo a esencias y bálsamos.
Hermosa noche de verano.
Su amante es indio.
Su amante es manso.
Su amante la desnuda,
entre los dedos de sus manos.
Hermosa y perfumada noche.
La noche es hembra.
La noche se entrega a sus párrafos.
El amante la toma.
Penetra en su esencia,
y se moja de aguacero su canto.
Fragmento
El amor.
Rodeado de divinidad y fatalidad
somete su alma al sacrificio.
Y el alma ahogada en pena,
se recuesta maltrecha
contra una pared invisible.
Mientras agónica
se agita, se asfixia y fallece.
Daniel Paz
Rodeado de divinidad y fatalidad
somete su alma al sacrificio.
Y el alma ahogada en pena,
se recuesta maltrecha
contra una pared invisible.
Mientras agónica
se agita, se asfixia y fallece.
Daniel Paz
martes, 1 de diciembre de 2009
Poema para un asecino
En los tenebrosos rincones de su cerebro.
Miserables y sucios deambulan los pensamientos.
Desnudos, desvergonzados, siniestros.
Pariendo hijos deformes, se revuelcan satisfechos.
Sus pensamientos son oscuros, indescriptibles.
Fecundos de odio lo desangran asta el tormento.
Son como parásitos retorciéndose en las venas.
Recorriéndole las entrañas, devorándolo por dentro.
El puede escuchar en la oscuridad las voces.
Los espectros.
La muerte saturándole los sentidos.
Clamando carne y sangre.
Exigiendo su botín. Susurrándole al oído.
Muerte.
Muerte. Sangre y muerte
Las imágenes se multiplican.
Morbosas. Fagocitando.
Y la carne se abre,
desmenuzándose lenta.
Los huesos crujen,
se rompen, se astillan.
Lamentos.
Lamentos . Sangre y lamentos.
Silencio inmenso.
Profundo y calmo silencio.
No hay voces.
Ya no hay pensamientos.
Solo el cuerpo.
Él.
La Sangre y el cuerpo.
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